Сегодня над городом разлился первый настоящий осенний дождь.
Шурша холодными серыми каплями, он скрёбся в окно, вежливо извиняясь и прося впустить его.
Я подошёл к окну и гневным движением задёрнул шторы. Он пришёл слишком поздно. Он нужен был мне почти как воздух. Я задыхался. Но он не пришёл тогда, оставив меня под лучами издевательски-яркого, золотого солнца.
Мы оба сидим, облокотившись спинами об оконное стекло по разные стороны окна.
Дождь, как всегда, печален.
Я злюсь на него и нервно чиркаю зажигалкой.
Он знает, что рано или поздно я захочу курить, и вынужден буду открыть окно.
Я мрачно криво усмехаюсь. Я обману его, пойду курить на лестницу.
Дождь стекает слезами по желтеющим листьям.
Я наслаждаюсь его слезами, вспоминая себя несколько дней назад.
Он тихо извиняется в последний раз.
Я ухожу курить.
Когда вернулся я, уже ушёл дождь, оставив мне в подарок запах мокрой палой листвы, который я так люблю.
Он вернётся тогда, когда я перестану на него злиться и позову его вновь. И придёт он вовремя.
Чуть позже, через пару месяцев, ему снова надоест эта бессмысленная игра. Он устанет. Как устал когда-то я.
Он замёрзнет и превратится в мою временную пародию, однажды возвратившись искристым белым льдом.
Я буду его ненавидеть... но снова ждать.
03.10.06