Переезжай! От меня уже неделю погода радует - то дождь, то снег! До этого были просто тучи. Весело!! И температура ночью в минус. И отопления нет. Красота!*___*

Бедненькая! Сочувствую тебе! И как ты там выживаешь? Я бы не смог!

Привыкла... Всё-таки родилась здесь.



Радужным, зыбким органом расцвечен

Черный провал заполярных ночей.

Север гранитный короной увенчан

Трепетных, ярких, холодных лучей.

С чем еще сравнивать жуткое чудо?

С дивным букетом полуденных стран?

В храме полуночном смертному люду

Вечности мессу играет орган!

Плачут басы в этом траурном зале,

Души людские куда-то маня.

Может, на север, на Полюс умчались

Все, кто прошли по Земле до меня?

Вихри холодные в небо взмывают:

Красный, зеленые, с голубизной.

Мечутся в пляске, играют, мерцают...

Мертвых цветов торжество над Землей.

Вижу - распластан на черном граните.

Слышу - орган обо мне голосит.

Реквием грозный в холодном зените

Вечной загадкой над миром висит.

Понимаю.



Хм. Пугающе и красиво.))

Как и у меня за окном... Зимой лучше.

До зимы бы дожить...

Откуда такой настрой?

Долго объяснять.

-=Ray=-

какая красота...

дождь идет,

я одна.

по тротуарам пузыри,

я считаю их...

я не знаю вас...

больше...

Z

-=Ray=-

Как угодно...

Виолетта

=)



Вспомнилось... (Мда, "в тему" могу столько накидать...)



читать дальшеВ городе идет дождь.

Не капает, не льет, не хлещет.

Идет.

Стоишь в маленьком белесом просвете, остро чувствуя непокрытой головой редкие холодные капли, а вокруг идет дождь.

Крадется вдоль горизонта на серых полосатых лапках-струях. Одну отдернет, вторую протянет.

Играет с городом. Не задерживается на одном месте больше пяти минут.

Но и не уходит.

Это живой дождь.

Почему?

Остановись под цветущим каштаном, вдалеке от трассы, взрывающей лужи тугими колесами. Прислушайся.

Может, поймешь.

Если остановился – наверняка поймешь. Ведь самое главное – остановиться. Застыть во времени. Почувствовать дождь всем телом. Раствориться в нем. Не жгучей известкой оплывших стен, но теплом отданного дыхания.

Вдох-выдох.

Замерли.

Слушаем.

Бывают дожди затяжные, ленивые и скучные, как генеральная уборка. И не хочется, но надо. Кому-то надо. Везде должен быть порядок. Хотя бы иногда.

Бывают дожди грозовые, мрачные, раскатистые. Кипень бранного поля, вороные кони с кучевыми гривами. Огненные копья и гулкие щиты. Капли замерзшей крови на побитых цветах. Люди говорят – град. Они тоже правы. У вещей много имен. Всех не знает никто. Даже мы.

Тем более, когда речь идет о дожде.

Этот – живой.

Прислушайся.

Птицы поют. Они знают. Они не будут петь для простого дождя.

А люди уже забыли.

Для них это просто дождь.

Спешат с работы, у зонтика отлетела спица, в туфлях хлюпает вода, ах, проклятый дождь, как не вовремя, как некстати.

Торопятся жить.

Но не умеют.

Это и в самом деле сложно, не спорим.

Проще обругать дождь.

А дождю интересно. Вот и не уходит. Забавляется. Налетает, чернит каплями светло-серый пиджак, с пулеметным треском вспенивает мутные лужи.

Пугает. Стра-а-ашно.

А дождю смешно. Нам тоже. Люди бегут мимо, прячась под зонтами и пустыми пакетами. Жарко дышат во влажной толчее автобусов. Успели. Спрятались. Уф-ф-ф…

От кого?

Пусть думают, что от дождя. Так проще.

Они слушают его, но не слышат. Зачем? Это же обыкновенный дождь. Вода, капающая с неба. Просветлевший салат на грядке и мокрая трава под ногами. Покоробленные ботинки, расплывшийся макияж, сохнущий в прихожей зонтик.

Они смотрят сквозь него, но не видят.

Ну да ладно.

Они всего лишь люди. Что с них возьмешь?

В конце концов, дождь идет не для них.

Для нас.

Кто мы?

Спроси у дождя.



(С)

Magrit ... когда я читала, у меня сердце замерло...