Сегодня над городом разлился первый настоящий осенний дождь.

Шурша холодными серыми каплями, он скрёбся в окно, вежливо извиняясь и прося впустить его.

Я подошёл к окну и гневным движением задёрнул шторы. Он пришёл слишком поздно. Он нужен был мне почти как воздух. Я задыхался. Но он не пришёл тогда, оставив меня под лучами издевательски-яркого, золотого солнца.

Мы оба сидим, облокотившись спинами об оконное стекло по разные стороны окна.

Дождь, как всегда, печален.

Я злюсь на него и нервно чиркаю зажигалкой.

Он знает, что рано или поздно я захочу курить, и вынужден буду открыть окно.

Я мрачно криво усмехаюсь. Я обману его, пойду курить на лестницу.

Дождь стекает слезами по желтеющим листьям.

Я наслаждаюсь его слезами, вспоминая себя несколько дней назад.

Он тихо извиняется в последний раз.

Я ухожу курить.

Когда вернулся я, уже ушёл дождь, оставив мне в подарок запах мокрой палой листвы, который я так люблю.

Он вернётся тогда, когда я перестану на него злиться и позову его вновь. И придёт он вовремя.

Чуть позже, через пару месяцев, ему снова надоест эта бессмысленная игра. Он устанет. Как устал когда-то я.

Он замёрзнет и превратится в мою временную пародию, однажды возвратившись искристым белым льдом.

Я буду его ненавидеть... но снова ждать.



03.10.06