"Я цыган, я пидор, я тебе не нравлюсь..." (с) Василий К.
Кто скажет - ошибётся.
Кто выстрелит - промахнётся.


Лента дороги в ущелье из оранжево-серых стен.
Поднимется ветер и стены заколыхаются под его порывами.
На горизонте за спиной голубое небо, впереди - сизая пелена облаков.
Почему-то разум отказывается верить глазам, когда в лобовое стекло ударяет снег.
Вихрь крупных мокрых снежинок кружит между ветвями деревьев и кустов по обочинам дороги.

Зато на обратном пути небо были синим.

Нарисуйте меня